Aventuriak y desventuriak en Donostia.

Pues si, la semana pasada (y por motivos de trabajo), me tocó irme a Donostia, esa Playa de la Concha que tiene una ciudad pegada a ella. O si llegas por la noche, ese casco antiguo que tiene edificios nuevos a su alrededor. Todo empezó el lunes. Fuimos en tren, que se ve que la economía no está para virguerías, así que nos pagaron un billete de tren. Con litera, sólos, etc... Vale. El billete de ida valía 79 euritos. Ahí es nada por una especie de zulo (eso si, dos literas, nada de dormir arrejuntados con mi compañero de curro) con un baño (cómo lea esto mi compañero de viaje se atraganta) sin agua potable, detalle sin importancia cuando te lavas los dientes. La ducha era un mini zulo, pero en vertical, y para entrar en ella teníamos que contorsionarnos y apartar las chaquetas. Y mejor no digo donde tuvimos que poner las maletas. El bar del coche cama era perfecto. Perfecto para quienes no les gusta los bares, me refiero. Cutre, sucio y con un servicio (un pobre hombre que hace lustros que se tendría que haber jubilado) patético. Como muestra, el café con hielo que les pedí. Vaso de plástico con un minicubito (a juego con la miniducha). Que al poner el café indefectiblemente se derritió (el cúbito, no el café claro está) rápidamente, dejando el café aguado y... caliente. Así que pedí un café con hielo para beber algo fuerte y fresco y acabé bebiendo un americano caliente. Cómo una porn star cualquiera. Pero lo mejor de esa noche no fue la calidad del tren, no. Fué que mi compañero es un fan del insomnio (de los otros, no del suyo), así que decidió que nadie durmiera a base de ronquidos guturales similares a los que emitiría un oso hibernando. Que bonito es intentar dormir en una litera estrecha cómo un palillo, con los estertores de la muerte resonando por todo el zulo mientras el tren va parando y enganchando y desenganchando vagones tan suavemente cómo la barba del mayor de los hermanos de una familia de leñadores. La gente se queja (y no sé porqué) de RENFE, insinuando que normalmente los trenes llegan tarde. Pues nada, coged el que va de Barna a Donostia. Llega antes. Para tocar los cojones, dí que sí. Que llegamos a las 7'30 am, y habíamos quedados en las oficinas a las 9. Ja, ja y ja. A dar vueltas cómo idiotas esperando que fuera la hora... No voy a comentar cómo fue el curro, sólo que yo sobraba, Lo había dicho una semana antes: “¿Pero yo que pinto ahí?”, pero nadie me había hecho caso. A las 12:35 de la mañana, yo ya estaba buscando un pc para mirar el correo, navegar, perder el tiempo... También busqué un sofá apartadito para dormir, pero no me dejaron. A la una fuimos a comer (¿En el norte no saben comer a una hora más razonable? Es que yo estoy acostumbrado a comer a eso de las cuatro y...), me pedí unas lentejas estofadas y conejo asado con su jugo y algo más. Mi recomendación al chef es que a las lentejas, la próxima vez, le ponga chorizo, que no es delito. El conejo pues como siempre, sabor a conejo. Por la tarde agonicé hasta que mi compañero acabó y nos encontramos que el tren salía a las 11 de la noche. Lo primero que pensamos fue en repasarnos todas las tabernas del casco antiguo. Lo segundo en entrar borrachos en un tren. Yo pensé que si ya de normal, en mi casa, cuando llego contento la cama se mueve, lo del tren podría ser la muerte. Gracias a dios, mi compañero pensó lo mismo. Así que nos dedicamos a pasear por la playa de la concha, ir hasta el puerto pesquero (tan pequeño cómo nuestra ducha), y visitar alguna terrazita. Un consejo: tienen una cerveza que se llama Keler18. Es de ahí. Y te la cobran a precio de Australia, pero sin los portes pagados. 3€ la maldita botellita. Y no los vale. Así que si vais por ahí, pedirla. Así tendréis de que hablar al volver. De que ahora el impuesto revolucionario no lo cobran a los empresarios. Lo camuflan entre los impuestos de la cerveza. Y que la gente te mira mal. Bueno, al menos a mí, pero también me miran mal en mi barrio.
A eso de las 8 decidimos ir a cenar. Tuvimos un mini-dilema: ¿montaditos o comer comer? Cuando recordamos que pagaba la empresa, enviamos el dilema a freír espárragos. La casa es grande, no repara en gastos y en donosti se viene a comer. Cómo dijo el pelanas hace dos mil años, dejad que las chuletas se acerquen a mi. O algo similar. Así que nos fuimos a un restaurante que había en el paseo de la concha y decidí pedir un mar y montaña. Es decir, marmitako de atún de primero y solomillo de ternera de segundo. Todo eso regado con txacolí, claro. El marmitako estaba de muerte. Lástima que los del restaurante me vieron delgado y me dieron cómo dos o tres raciones en una cazuela dónde mi madre podría cocinar para toda la familia. Con lo que, cuando me trajeron el solomillo (que me pregunto yo: ¿si el solomillo es cómo media ternera, cómo cojones será el entrecot? ¿Te traen 2 vacas?) yo ya estaba a reventando de placer y gula. Y de alcohol, que el txacolí, a lo tonto a lo tonto, nos cascamos dos botellitas. Pim pam, y con los cafés, pedí un pacharán casero. Y me trajeron una bañera camuflada de copa, con un líquido que se podía untar en una rebanada. Eso sí, estaba bueno. Pero es que no me motiva beber masticando. Lo sé, soy rarito. Pero soy así. Total, que salimos del restaurante cebados cómo cerdos y contentos y felices cómo perdices. Llegamos a la estación, esperamos al tren (de vuelta, RENFE considera que sí que se tienen que seguir las tradiciones, así que llegó tarde, salió más tarde y llegamos a Barcelona aún más tarde), y cómo no, sufrí otra noche de osos grizzlies, traqueteos suaves como el Dragon Khan y a eso de las tantas conseguí dormir...
Y llegamos a casita, pero no fuimos ni felices ni nada. Dejé las maletas y a currar, no sea que las minivacaciones me corten el ritmo.

ps: Em vull tatuar a les natges “Mort a l'invasor”.
pps: I sota la pantxa em tatuaré “La resistència és inútil”.